Die Marionetten der Frau Niemand
Gellende Pfiffe und wütende Zurufe durchschnitten die trübe, von feinem Staubregen erfüllte, herbstlich kühle Luft der Scheunenstraße
Laternen kämpften mit mattem Schein gegen diese halbe Dunkelheit, an den Laternenpfählen hingen Menschen, die wenigstens etwas von dem Bilde der Polizeirazzia gegen den übel berüchtigten Bouillonkeller erspähen wollten.
Nicht nur die Scheunenstraße war in Aufruhr, nein, das ganze Viertel mit seinen Mietskasernen, Hinterhöfen und Tausenden von eng zusammengepferchten Leuten war in Bewegung geraten.
Das große Polizeiauto ließ seinen Scheinwerfer dauernd spielen, der grelle Lichtfinger tastete die Menschenmauern ab, Polizeibeamte standen als Kette mit gleichgültigen Gesichtern da, sie taten nur ihre Pflicht, der Inhaber jener Kellerkneipe war als Hehler der Polizei gut bekannt, man wollte endlich durchgreifen, die schweren Einbrüche in Berlin hatten sich in der letzten Zeit zu sehr gehäuft.
Wer ist Prill?!
Vormittagssonne flutete durch bunte Butzenscheiben in die große Bibliothek mit den altehrwürdigen, riesigen Bücherschränken. Ich lag auf einem fellbedeckten Diwan, Harald auf einem zweiten mir schräg gegenüber, lautlos schritten die elastischen Gestalten der Diener hin und her, und ein wohliges Gefühl der Sicherheit überkam mich. Gewiß, mein Kopf glich noch einem erregten Bienenschwarm, in den Schläfen fühlte ich ein böses Stechen, aber auch das ließ nach, und als Harst sich nun etwas aufrichtete, mir zunickte, und sich den beiden Dienern zuwandte, die auf den Eichentisch in der Mitte des Raumes ganze Batterien von Arzeneiflaschen und dazu zwei Spirituskocher aufgestellt hatten, horchte ich mit gespanntester Aufmerksamkeit hin. Harald bediente sich von vornherein der englischen Sprache, wohl in der Annahme, daß diese den Asiaten geläufig sei.
»Wo sind wir, wer brachte uns hierher?!«
Gellende Pfiffe und wütende Zurufe durchschnitten die trübe, von feinem Staubregen erfüllte, herbstlich kühle Luft der Scheunenstraße
Laternen kämpften mit mattem Schein gegen diese halbe Dunkelheit, an den Laternenpfählen hingen Menschen, die wenigstens etwas von dem Bilde der Polizeirazzia gegen den übel berüchtigten Bouillonkeller erspähen wollten.
Nicht nur die Scheunenstraße war in Aufruhr, nein, das ganze Viertel mit seinen Mietskasernen, Hinterhöfen und Tausenden von eng zusammengepferchten Leuten war in Bewegung geraten.
Das große Polizeiauto ließ seinen Scheinwerfer dauernd spielen, der grelle Lichtfinger tastete die Menschenmauern ab, Polizeibeamte standen als Kette mit gleichgültigen Gesichtern da, sie taten nur ihre Pflicht, der Inhaber jener Kellerkneipe war als Hehler der Polizei gut bekannt, man wollte endlich durchgreifen, die schweren Einbrüche in Berlin hatten sich in der letzten Zeit zu sehr gehäuft.
Wer ist Prill?!
Vormittagssonne flutete durch bunte Butzenscheiben in die große Bibliothek mit den altehrwürdigen, riesigen Bücherschränken. Ich lag auf einem fellbedeckten Diwan, Harald auf einem zweiten mir schräg gegenüber, lautlos schritten die elastischen Gestalten der Diener hin und her, und ein wohliges Gefühl der Sicherheit überkam mich. Gewiß, mein Kopf glich noch einem erregten Bienenschwarm, in den Schläfen fühlte ich ein böses Stechen, aber auch das ließ nach, und als Harst sich nun etwas aufrichtete, mir zunickte, und sich den beiden Dienern zuwandte, die auf den Eichentisch in der Mitte des Raumes ganze Batterien von Arzeneiflaschen und dazu zwei Spirituskocher aufgestellt hatten, horchte ich mit gespanntester Aufmerksamkeit hin. Harald bediente sich von vornherein der englischen Sprache, wohl in der Annahme, daß diese den Asiaten geläufig sei.
»Wo sind wir, wer brachte uns hierher?!«
